Não ter morada

habitar

como um beijo

entre os lábios

fingir-se ausente

e suspirar

.

[o meu corpo

não se reconhece na espera]

.

percorrer com um só gesto

o teu corpo

e beber toda a ternura

para refazer

o rosto em que desapareces

o abraço em que desobedeces

Mia Couto

Nada mais há a debelar a magnitude da beleza. quando atinge a perfeição.

a espera é fazedora dessa face da grandeza. da eternidade.

do encontro dos pólos. da memória.

A relatividade do tempo é esse buraco negro.

da esquina do cruzamento que a pele regista mas não fala.

Quem é que organiza
O silêncio
Do anjo da fala?
Quando o sabre da luz
Inventa a palavra
E mesmo falando o arcanjo se cala

Maria Teresa Horta in Anjo da fala

Em corte feito pelo terçado, que dilacera a memória. Como florete de rosas que trespassa e ficam como fósseis. que marcam o horizonte do nosso solo.
Assim cresce o limite onde o corpo torna-se tíbio à morte das pedras. e caminho de húmus para as almas.
Tutoreio o anjo da morte, como esse eterno e fiel vassalo.
E calo, desde do silêncio dos seixos da minha casa. do eu que se desconjunta da sua estória.