A minha morada é um castelo. que o tempo estoicamente me ensinou. a pedir senha à entrada. ergue-se em paredes. que são ataviadas pelas cicatrizes. que tenazmente vincam o real que é o passado.

No interior guarda-se esse jardim. jardim de inverno. de retiro. onde descanso e me recorro às engramas de outras batalhas.
Hoje não sei o que sou. perco-me nas ideias que não tenho e nos gestos que não são. pelos músculos tolhidos.

Divido-me entre o sexo e o teológico. do mais adentro que encerra o ser. e perceber-te nesses passos de sempre. nas palavras de sempre. nos gestos mesmos. na indigência de nova água e novo ar. na vampiristica melodia.

E resto-me entre muros e muralhas. na dança com a morte. num passo de exorcismo. na travessia da ponte. ao som de campanários