“Poderias mergulhar como só um bloco no nada para onde vão os mortos: consolar-me-ia se me legasses as mãos. As tuas mãos subsistiriam isoladas, separadas de ti, inexplicáveis como as dos deuses de mármore que se tornaram a poeira e cal das suas próprias sepulturas. Sobreviveriam aos teus actos e aos miseráveis corpos que acariciaram. Não mais serviriam de intermediários entre as coisas e ti; elas próprias seriam transformadas em coisas. Voltariam a ser inocentes, pois já não estarias presente para delas fazer tuas cúmplices (…) [já não me deixariam] cair como uma boneca partida(…) mãos indiferentes que a tua vontade já não afasta das minhas(…)”

(Marguerite Yourcenar in Fogos, p. 52)

Cortejar a morte
Morte branca polida em cinza

Adular-te num papel resignado de simples leitora
como voyeur e como masturbadora
enobrecer o ignóbil aparelho do suplício

Queria ser Apolo e vejo-me em Dionísio
abraçar a noite por estar cansada do dia
cansada por não poder abraçar o mundo

Em silêncio a cumplicidade se faz raiz
como cartas quotidianas. como a morte da vida

Fazer-me em rigor de afectos
porque toda a terra é uma prisão
revirar vidas para ser força de ventre

Sinto-me a sair
a parir para dentro

E volto ao tempo
tempo dado
não foi o tempo de juntar os malafeitos
torna-se tudo tão imperfeito do real

E vejo como presa estás
ao desencaixe de viver angustiantemente
palavras sem gesto